Crónicas de la paciencia

¿Quién lo diría?

Hoy me mortifican las palabras

La expresión se ha muerto, en su funeral he perdido mi inspiración.

No lo comprendí, no lo vi venir, pero este verano, no es de lluvia ácida, no es de amores asombrosos.

Este tiempo es de agría esperanza, agria y tirana esperanza.

Espejo de luces, deformó la oscuridad del vacío, ahora nos hemos hecho fuertes, pero el perfume se ha desvanecido, la expresión es santo silencio.

En el funeral, se desprendieron las vendas de los ojos, la credulidad y la vergüenza apasionada, perdidos estaban tus ojos, quizás sin mirar nada. Nos transformamos en laberintos de espinas, con cielo de caricias.

Me declaro viudo inexpresivo, encadenado por la vida, negué 3 veces la libertad del cuerpo, se desprendió la batalla desde mis dedos, hicieron la guerra en estas líneas, buscaron el amor en su inquieto silencio, el enigmático sabor del olvido.

Odioso recuerdo del futuro, viudo de la expresión me encontré con viuda de la emoción, caminó sigilosa por la calzada. Crónicas de la inocencia ¿quién lo diría? No la vi venir, no importa, este verano no es de lluvia ácida, no es de amores asombrosos.

Esta calzada es de dulce soledad, dulce y tirana soledad.

De vereda a vereda la miré en su andar, llevaba ropa ocasional, arrastraba una casualidad ciega, me abofeteo con sonrisas sin eco alguno.

Sospeché, ingenuo, paso a paso, odioso pasado sin futuro, buscó y no encontró, yo encontré y no busqué, perdí sin saber, ganó y sonrió. Ya no estaba ahí ¿quién lo diría? No lo vi venir, hoy me mortifican su mirada y su lento andar, bailaron nuestros ojos, pero seguimos siendo viudos de la inexpresión, viudos del encanto y la emoción, seguimos siendo caminantes programados.

Ansioso me detuve, me aplastó el aroma de un cotidiano encuentro en Santiago, conversaba solo, quedó pendiente el beso inexpresivo de tontos bajo la noche moribunda.

Crónicas de la ingenua esperanza, juguete de papel.